Coche y Cubagua (atraccion fatal)

Por ello siempre se enamorará de hombres
mayores, sobre todo de aquellos
que, de alguna manera, exudan poder, saber o autoridad:
el poderoso director de facultad que la abandona
cuando llega la siguiente camada; el apasionado
estudiante de un pais tropical que no pudo suplir
con contactos la falta de talento, pero compro nevera
y lavadora; el forista mayor que enseña a citar
sin entender, a repetir sin procesar; el escritor
de pluma erótica que la invita imprudentemente a su hogar; el
vouyerista mosquetero que promete vengar las injusticias
y se queda en el aparato cuando don Marcial le
dice que eso no se toca; el profesor exigente y
vehemente con votos de castidad y en vias de
canonización; el jefe que pone a su disposición
presupuesto,correo y telefono... inmediatamente
son adoptados en reverso y se convierten en
mi profe, mi jefe, mi master, mi señor... Todos, al final
del cuento, dejan una estela de promesas
incumplidas, porque las promesas no son tales, las
promesas son solo caramelitos para que te portes
bien, estudies bastante, no pierdas la beca, te acuestes
temprano... y, por lo que más quieras (si de veras quieres
algo o a alguien) no jodas tanto.

Margarita buscando los pies de un maestro, sin atreverse
a levantarse y a aprender a caminar....

Hija de la esclavitud

El problema con las generaciones nacidas y criadas
bajo regímenes colonizadores en sociedades que se
plegaron a tal colonización y opresión es que
se formaron en el miedo y la sumision.
Crecieron teniendole miedo y odio al amo, y al mismo tiempo
sintiendose agradecidos por los pocos privilegios que
éste les arrojaba. Se hicieron grandes sabiéndose
pequeños e indefensos ante el poder. Envidiaron a los
hijos de sus opresores y, al envidiarlos, querían ser
como ellos.

Muchos de ellos no pueden creer en nada ni en nadie, pues
saben que nadie puede creer en ellos. Desde niños supieron
que, para sobrevivir, tenían que estar dispuestos a vender
el alma, a fingir debilidad, a traicionar a los más cercanos,
para asegurarse un pequeño lugar a la sombra del poder.

Dice el libro de historias de los judíos, que una vez que
el pueblo judío llegó con Moisés a la tierra prometida,
tuvo que permanecer fuera de ella por cuarenta años. Era
necesario que el pueblo, que había crecido esclavo, se
despojara de la lastra de la esclavitud antes de poder
formar una nueva nación.

Cobardía, una definición

Cobardía llamo yo a utilizar a un niño para atraer la atención
y la solidaridad de otros, para generar lástima.

Cobardía llamo yo a despreciar y traicionar al compañero
pero seguir a su lado para asegurar el pan de cada día.

Cobardia llamo yo a pegársele como una
lapa a quien detente un poquitín de poder para asegurar
el avance social, laboral o económico.

Cobardía llamo yo a entrar a la
casa de alguien llena de sonrisas, halagos y regalos,
para luego ir contando por ahí las intimidades de ese hogar.

Cobardía, le dicen en mi pueblo, a no ser capaz de
actuar en consecuencia con lo que se cree, se siente
y/o se piensa, siempre escudandose tras la debilidad propia
y ajena para supinamente ir sobreviendo.

Cobardía llamo yo a no ser capaz de decirle al pan, pan y al vino,
vino, teniendo siempre en la punta de los dedos una lisonja
falsa para el fuerte y una destemplanza bien ruidosa para el
"debil".

Cobardía llamo yo a trabajar sin reposo ni descanso para destruir la credibilidad de otros, porque el cobarde,
que siempre es mediocre, brilla cuando otros son
opacados con la mierda que lanza.

Cobardía llamo yo a no ser consistente ni siquiera entre lo que
se hace de la cintura para arriba y de la cintura para abajo.

Cobardía NO es decirle en publico a alguien lo que le hemos expresado reiteradas veces en privado, a saber:
- No, no nos importa su opinión.
- No, no nos agrada que invada nuestro correo personal ni domiciliario.
- No, no nos interesan sus dramas y/o tragedias.
- Si, si puede ir a que un burro le eche una vaina.

cuento triste

Habia una vez una mujercita triste y sola
que todos los días tecleaba su nombre en Google
a ver si alguien se había acordado de ella.
Como casi siempre nadie hablaba de ella, se consolaba
diciendo que todos hablaban de ella...
sin mencionarla.

Así podía vivir otro día sin morir de tristeza y soledad.

Ludovico Silva (RIP, QEPD, +)

A pesar de lo que hace poco reportaba Aporrea, la evidencia forense parece confirmar que si, Ludovico Silva si está muerto y enterrado (aunque la naftalina a veces obra milagros y los muñecos de cera nunca pasan de moda).

Dice la leyenda que los conocedores y estudiosos de la obra de Marx disfrutan mucho la interpretación que Ludovico hace de su pensamiento y de su estilo literario, así como de sus elegantes corolarios. He oído decir que su producción es comparable a un catálogo de museo: no sustituye la experiencia de ver un Picasso en persona, pero ¡qué bien luce a la hora de las citas en discursos y ensayos! Ludovico explica a Marx, pero para entender la explicación que Ludovico hace hay que conocer bien a Marx, con lo cual se hace superflua la explicación de Ludovico… a menos que estemos en la búsqueda de la recetica fácil o la fórmula mágica para llegar al socialismo. Oseaves.

Los menos avispados nos deslizamos en tobogán por los libros de ensayos de Ludovico Silva, extrañados y ofendidos por el esnobismo de un autor que escogió sacrificar la claridad ante el lector con tal de hacer gala de su erudicción y condición de políglota. Algo golpeados aterrizamos en el último libro: En Búsqueda del Socialismo Perdido, donde no podemos evitar sospechar, entre tanta loa a Pompeyo Márquez, tanta admiración por Teodoro Petkoff y tanta peladera con relación a Lech Walesa, Mikhail Gorbachev y Manuel Caballero, que si dios no le hubiese quitado la vida antes que a mi, la más reciente foto de Ledezma habría tenido a Pompeyo a la diestra y a Ludovico a la siniestra, guiñándole a la cámara.

Porque a mi se me hace Ludovico precisamente el niño inteligente, terrible y malcriado que siempre termina con inmaculados modales frente a sus mayores, fotografiado en las crónicas sociales, miembro de esa "cohorte de intelectuales" que incluye a Teodoro, Pompeyo, Marta Sosa, Caballero, Zapata, Ibsen, muy socialistas ellos, pero que a la hora del café bien supieron que sus corazoncitos pertenecían a Sofía Imber.

Uno no puede confrontar a los muertos y preguntarles ¿a quién querés vos? Lo más que puede es proyectar el vector y ver a donde habría llegado la punta de la flecha en veinte años. Quizás es sólo la idea de una golondrina principiante en marxismo y analfabeta en francés y alemán, pero hablar de la vigencia de un autor que libérrimamente escogió escribir para élites y no para el pueblo es, o mucha desnutrición de ideas o mucha alcamonería, que es como le dicen en mi pueblo al esnobismo.

María Cecilia Valecillos -

http://www.aporrea.org/actualidad/a68387.html

Confirmación

Supe que era un sueño cuando se hizo pedazos
Supe que era amor cuando se rompió
Supe que era tiempo cuando pasó
Supe que era un amigo cuando partió. (Yu Aku, 1937-2007)


夢は砕けて夢と知り
愛は破れて愛と知り
時は流れて時と知り
友は別れて友と知り

　　　　　－阿久悠－

Mentira de la Inutilidad

Comentario al articulo de
Roberto Hernandez Montoya (http://www.aporrea.org/medios/a68178.html)


Mentira de la Inutilidad

Parece que hace falta aprender un inglés muy culto y difícil para enterarse de que las revistas que Roberto Hernández Montoya llama "metropolitanas" y que deben ser, supongo, aquellas editadas en inglés o francés en alguna capital allende el mar Caribe, no son manipuladoras, proveedoras de verdades a medias y mentiras completas, ni expertas en el arte de ocultar lo incómodo.
Quizás TIME no hable de muertos en el Palito, pero, hasta la última vez que consulté un ejemplar, tampoco se esforzaba mucho en contar los muertos en Irak, ya sean éstos iraquíes víctimas de la invasión o incómodas bajas en el ejército invasor. Debe ser que no pueden ver sangre.
El New York Times, mata del equilibrio y la verdad metropolitana, siempre y cuando se estire un poquito las definiciones que trae el diccionario, jamás ha publicado una mentira ni ha interpretado la verdad a su conveniencia y antojo. Para comprobarlo bastaría revisar sus archivos sobre las armas de destrucción masiva en Irak, que tanto ayudaron a Bush. El mismo NYT, en su editorial post 23N, dice que las inhabilitaciones a ciertos candidatos estaban basadas en "falsos cargos de corrupción" y eran un intento de Chávez para manipular las elecciones; el diario saca cuentas para decir que "ahora la mitad de la población venezolana está gobernada por la oposición"; y concluye que lo que la era de Chávez ha traido a Venezuela es alza en el precio de los alimentos, cloacas desbordadas y un aumento en violencia de pandillas, con lo cual se consagra como ejemplo de verdad periodística elegantemente realzada por la profusión de cultos imperativos: Chavez debe aceptar limites democráticos, Chavez debería dejar de tratar de extender su control, Chavez debería abandonar la idea de enmendar la Constitución con los que cierra tan equilibrado editorial.
Si vamos al Washington Post, el más metropolitano de los metropolitanos, debe ser una gran verdad que la oposición ganó en Managua y los 'gangs de sandinistas', enfurecidos por la derrota, le cayeron a palo y piedra a cuanto negocio consiguieron al paso, razón por la cual el WP sugirió enfadado que los EemásUU le quitaran a Nicaragua los 175 millones de dólares en ayuda que tenía asignada por la Millenium Challenge Corporation, ¡pa'que se chupen (suck) esa mandarina!!!
No, señor Hernández Montoya, los medios metropolitanos y los nativos son igualiticos y bailan al mismo son, publican las mismas mentiras, distorsionan las mismas realidades. La única diferencia es el idioma y, como dicen por ahí, desde Plutón todos deben sonar igualito.

Sobre Salvajes

(Gustavo Pereira, Venezuela)


Los pemones de la Gran Sabana llaman al rocío Chirike-yeetakuú que significa Saliva de las Estrellas.
A las lágrimas Enú-parupué que quiere decir Guarapo de los Ojos.
Al corazón Yewán-enapué, Semilla del Vientre.

Los waraos del Delta del Orinoco dicen Mejo-koji, el "Sol del Pecho" para nombrar el Alma.
Para decir amigo dicen Ma-jo karaisa, "Mi otro corazón"
Y para decir olvidar, dicen: Emonikitane , que quiere decir "Perdonar".

Los muy tontos no saben lo que dicen.

Para decir Tierra dicen Madre.
Para decir Madre dicen Ternura.
Para decir Ternura dicen Entrega.

Tienen tal confusión de sentimientos
que con toda razón las buenas personas que somos los llamamos Salvajes.

No es cuestion de ideas. Es cuestion de intereses y de como y con que me cuadro para mejor servir lo mio, las ideas son solo el medio cuando no se tienen ideas. Quiso la suerte que estuviesen en aceras contrarias, pero es la misma calle principal de Disneyworld, o sea que las aceras no importan, puedes ir por la mitad de la calle y eso no cambia nada, sigues en Disneyworld.

dama de la noche

a las nueve de la noche estaba cerrando puertas y el vecino de enfrente, empijamado, me dice "¿conoce usted alguna dama de la noche?" (¡ay que sofoco!), hago entonces lo que cualquier dama diurna o nocturna hace en casos similares: llama a quien la represente: "cielo, ¿tu sabes algo de damas de la noche?" y el asustado ahora es otro y por otras razones...

Pero, como todo en la vida, la explicación a los grandes eventos siempre es otra, más simple y por ende, mas bella. Nuestro vecino tiene tres años criando una Epiphyllum oxypetalum y este año le salieron tres flores y quiso, como el gentil vecino que es, compartir la apertura de dos de estas con nosotros, los de enfrente. La Dama de la Noche no florece sino por una sola noche de luna llena bien llena, abriéndose desde que oscurece hasta un poco antes de que salga el sol, con un olor que enamora.

Lo bello, cuando compartido es más bello, el pecado, cuando más oculto, menos pecado... y en esta ocasión toda la familia se consideró invitada al jardín vecino a mirar una cosa que ninguno de nosotros había visto nunca, una más de esas experiencias familiares que uno va atesorando, donde no hay papá que me enseña, ni mamá que me explica, ni heredero que se distrae, aquí todos nos enamoramos de la dama de la noche, la misma noche, la noche de anoche.

mc

Si, José Vicente, el MissLoquesea es una frivolidad

José Vicente Rangel pregunta:

¿Son los concursos de belleza mera expresión de frivolidad y de banalización del género femenino?
Habrá que contestarle que si, que son una mera expresión
de frivolidad y banalización, pero no del género femenino sino
también del género masculino... Como también son una frivolidad
las páginas de sociales, ya que mencionamos la palabreja.

Se pregunta también JVR, ¿qué dirán esos "ideólogos desmesurados"
(oseaves, los que vemos frivolidad y banalización
en el acto de premiar la belleza femenina de acuerdo a los cánones
que establece Donald Trump) de que un pais como Vietnam haya auspiciado
el último concurso Miss Universo? Bueno, aquí entre nos, y
sin intentar alzarme con la corona de los ideólogos sin medida,
a mi me da una gran tristeza pensar que apenas han pasado
treinta años desde el final de la guerra que causó la muerte
de entre 2 y 5 millones de personas, en su mayoría
civiles, y que dejó millones de mutilados y terribles desastres
ambientales cuyas consecuencias perduran hoy en día, y ya estamos
viendo a esa nación sirviendo de anfitriona a un evento que
resume todo aquello contra lo que luchó Ho Chi Minh: la estupidez
de un imperio que pretende subyugar a todos los pueblos del mundo
con una ideología rebosante de mediocridad y soberbia.

Si a José Vicente le da por la farándula y le produce orgullo
el que la señorita Mendoza haya logrado encajar perfectamente
en un molde que no admite desviaciones de ningún tipo, allá él.
Pero que pretenda que este éxito nos llene de orgullo "a todos
los venezolanos" es lo que yo llamaría, parafraseando a un viejo
politico venezolano, "ideología desmesurada".

El derecho de vivir,
poeta Ho Chi Min,
que golpea de Vietnam
a toda la humanitad,
ningún cañón borrará
del surco de tu arrozal,
el derecho de vivir en paz.

Indochina es el lugar
más allá del ancho mar
donde revientan la flor
con genocidio y napalm.
La luna es una explosión
que funde todo el clamor,
el derecho de vivir en paz.
(Victor Jara)

otra vez las chicharras

Lo dijo la radio esta mañana: un atento usuario avisa
que ya se hizo escuchar la primera chicharra del año,
anunciando que la temperatura ya se estaciona en los
30 grados, que las lluvias ya cesaron y que, en dos
semanas más, tendremos a los muchachos de vacaciones
(este año serán 44 días, ¡que felicidad!).

La onomatopeya para el "canto" de las chicharras o
cigarras para decirlo más bonito es 'miii-miii-miii'
y como una oportunidad pedagógica nunca debe ser
desperdiciada, aprovecho la estación para reclamar
a los más jóvenes su egocentrismo utilizando la
cálida metáfora "pareces una chicharra, todo para
mi, todo por mi, mi, mi, mi...."

Si ya se que la pobre también tiene su historia de
sufrimiento, que son siete (en promedio) los años que
pasa enterrada en la oscuridad y en el silencio. Que
apenitas ve la luz tiene que ponerse a gritar como
desaforada para conseguir la atención del público
presente y radio oyente como unica posibilidad para
asegurar la continuidad de la especie.

Lo sé, lo sé... pero no me pidan que me guste.

Aceite de Tortuga Rivero

Preocupa ver cómo el esfuerzo invertido durante la semana para sembrar
conciencia, para ir abriendo camino hacia un pensamiento libre y
desalienado, corre el riesgo de ser vuelto sal y agua con la
transmisión los domingos por Venezolana de Televisión del programa
"Sin Contemplaciones" en el que Francisco Rivero (doctor en filosofía
y profesor en la Universidad Metropolitana) se esfuerza con grandes
gestos y abundante saliva en mostrar como el único camino de salvación
del hombre, la aceptación del dios universal (según él, el dios de
Israel, ese en cuyo nombre se ha oprimido y destruido tanto); la
biblia como la fuente de la sabiduría, y toda corriente de pensamiento
que ignore estas dos premisas, como contraria a la esencia del ser
humano. Van tres programas y no hace Rivero sino repetir lo que dijo
el primer día: la religión cristiana no puede pa'pierde con nadie. El
helenismo, el cristianismo definen al hombre, y con ello se queda
fuera una gran parte de la humanidad "infiel" y "no civilizada".

No sé si Francisco Rivero es filósofo en un sentido que vaya un pelín
más allá de tener una credencial o mostrar una plaquita en la
pantalla. Sé que es o ha sido profesor de filosofía en la Universidad
Metropolitana, casa de estudios no precisamente caracterizada por la
contribución al pensamiento filosófico, ni por la preocupación por la
justicia y la libertad que muestran sus educados, pero no me inspira
confianza ese salir ahora a pontificar en transmisión nacional sobre
lo que, salvo que sea un secreto muy bien guardado, no ha sido capaz
de instigar en sus alumnos.

Me recuerda el profesor Rivero a esos vendedores de aceites
milagrosos, de palabra fácil y gestos grandiosos, que envuelven al
público con medias verdades, con falsa empatía y con promesas vacías
para, al final de la sesión, vender la poción mágica, el ungüento
milagroso, el tónico infalible que curará la caspa, reducirá la
celulitis y hará desaparecer ese incómodo lumbago crónico.

Habla el profesor de ser valientes, justos, libres y nos ofrece el
elixir que hará renacer estas cualidades en nosotros. Nos llama a
enfrentar con valentía al poder, a las clases dominantes. A no callar
ante la injusticia y a llevar una vida que sea testimonio de
autenticidad, de integridad, de valor que nadie pueda poner en duda.
¿Cuando se enfrentó Rivero a las clases dominantes? Yo no llamaría
enfrentamiento a ser profesor de materias de relleno en colegios
grandes de señoritos y señoritas, y saltar del barco justamente cuando
lo espera la lancha que lo llevará a la fama de la caja boba.

Ungüento de tortuga Rivero, pague uno y llévese dos. Oferta válida
hasta que se acabe la existencia... Envío gratis...Pedidos por el teléfono….

María Cecilia Valecillos

y comenzamos el bachillerato

De la junta municipal de educación llegó la tarjeta postal: se le comunica que, según su dirección de domicilio, al joven habitante de este dulce hogar le corresponde ingresar al liceo Niihari, donde lo esperamos, en unión de sus dilectos padres el día 9 de abril, a las 9 de la matina.
Afortunadamente, no se pierde tiempo en el "y ¿qué me pongo?" pues es tradición familiar que lo que nos pusimos para la ceremonia de graduación sea repetido, con pañuelo para secar una que otra furtiva lágrima, en la ceremonia de ingreso al siguiente nivel de educación.

A las 9 estábamos allá como el clavel y la rosa, con los nerviosos padres de otros 91 niños, a punto de comenzar el primer año de bachillerato en el marco de lo que sería la quincuagésima segunda ceremonia de comienzo de año.
El director del liceo,de frac, los
profesores, ya lo saben, de paltó y corbata. Las profesoras de elegante traje que resiste modas y tendencias. Los padres y representantes igualmente emperifollados. Los alumnos del segundo y tercero, de uniformes lavados y zapatos limpios.
Comienza el acto, con discurso del honorable director del plantel: los obreros de la enseñanza son rotados periódicamente en la ciudad y esta es la tercera vez que el director viene a Niihari, liceo del que él también es orgulloso ex-alumno.
Lo sigue el saludo de un representante de las llamadas fuerzas vivas de la ciudad, otro ex-alumno, que entró al liceo apenas 5 años despúes de su fundación (1947), cuando el liceo todavía no tenía ni piscina ni gimnasio y cuando el patio de deportes era apenas una extensión de tierra aplanada. Mira a dónde hemos venido a dar!
Saludos de los invitados presentes y saludos de los involucrados ausentes: las escuelas primarias de las que se graduaron hace dos semanas los nuevos aspirantes a bachilleres envían cálidos mensajes de felicitación, los liceos de educación secundaria que aspiran a recibir a los chamos dentro de tres años, envían sobrios telegramas de saludo, la asociación de ex-alumnos saluda con cariño, uno que otro miembro de la asamblea legislativa se cuela. Finalizados los saludos y recordatorios,los nuevos alumnos son llamados uno a uno para decir ¡presente! Finalizada la llamada de lista, uno de ellos, en representación del grupo, se acerca al podio a recibir lo más preciado: un paquete que contiene los libros de texto que se utilizarán ese año. Gracias.

Los alumnos del segundo y tercero, están presentes en la ceremonia y sus delegados dicen que ellos están ahí para ayudar en lo que se pueda y orientar en lo que se deba. Gracias otra vez.

Cerramos con las palabras de una emocionada madre que pone en manos de los profesores, de los alumnos grandes, del personal de oficina, de la señora del comedor y de la enfermera asociada a su más cuidado tesoro. Con el corazón encurrujado sabemos que dependemos de la bondad de toda esta gente para que nuestros hijos crezcan sanos y felices. En vuestras manos encomiendo mi vida.

Himno del liceo y vuelta al salón. Los padres y madres tenemos que decidir a nuestros voceros ante la escuela y ante la asociación de padres y representantes. Tres voceros por salón, mas un vocero de relaciones públicas y otro de higiene. Evitemos a toda costa el dedismo, el protagonismo y la infiltración: que se postulen aquellos que no hayan tenido vocería en los últimos años. En menos de cinco minutos ya teníamos los postulados, los elegidos, los ratificados. ¡Viva el compromiso!

Vuelta a casa a reorganizar sentimientos y a escribir el nombre en los libros y cuadernos. Mañana comienza una nueva vida. Mañana tenemos otra vez almuerzo escolar.

¡Viva la educación pública, obligatoria y gratuita!!

metras y curriculo

Hace poco, el exitoso presidente de una
mportante corporacion explicaba las bases
filosóficas del sistema de asignacion
de mesada en su familia:
el disponer de una mensualidad
le enseña a los niños disciplina y les cultiva
la capacidad de ver mas allá del hoy, pero
igualmente importante, acotaba, es que cuando
su hijo se quedaba corto de reales, le
pedia prestado a su hermana, con lo cual
quedaba practicamente "en sus manos" y ambos
aprendían que el dinero significa poder sobre
otros. ¡tronco de aprendizaje!

Más recientemente, una articulista venezolana
con una envidiable capacidad de síntesis
describe su filosofía para la crianza
de ciudadanos exitosos y aptos para conquistar
al mundo en un: "rúchale las metras a tu
compañero/a". Difícil construir una frase
más gráfica e ilustradora sin usar
plastilina.

Por ello se horroriza esta madre ante la
idea de que el nuevo Curriculo del Subsistema
Educación Primaria Bolivariana pueda enseñar
a los inocentes niños a jugar metras sin
el aliciente de acumular unas bolitas que
no tienen otro valor ni otro uso que no
sea el de usarlas para jugar. Ella,
toda sofisticada y estudiosísisma y con
cara de ruchadora universal de metras y
metricas, no se imagina un mundo en el
que un niño pueda sentarse a jugar metras
sin el incentivo de poder dejar a su
compañerito de juegos, de estudio y de
merienda sin metras, porque sólo despojando
al otro y aumentando su patrimonio, sabrá
el niño que ha triunfado y será aplaudido
por sus devotos padres, sembrando en la
niña vencida (por torpe o por quedada)
la disposición a practicar,
practicar, practicar, no para disfrutar
de un juego de destreza, sino para resarcirse,
con creces y más, del despojo sufrido. Sin
mostrar traumas, eso si, que aquí todos somos
muy decentes y educados.

¿Quién necesita juegos, solidaridad, alegría?
Lo que necesitamos es uñas bien afiladas y
una bolsa bien grande para meter las metras
que le quitaremos al más torpe.

Ruchar a toda costa y dominar al hermano
a través del préstamo innecesario. ¿Ideología yo?



Para ver el "horripilante" curriculo:
http://www.me.gov.ve/descargas.php?id_categoria=2&id_seccion=6

nos graduamos de primaria

Es el país de la ceremonia como ejercicio en humildad:
mientras más insignificante, mas importante.

Ayer estuvimos de Ceremonia de Graduación de los
Honorables Alumnos de Sexto Grado de la Escuela
Primaria de Azuma (Azuma-sho Sotsuguio-shiki, pa'los
panas).
De la escuela recibimos la invitación: los
padres y familiares de todos los niños
(énfasis en t-o-d-o-s porque aquí no se repite año
aunque no haya aprendido a sumar quebrados) del sexto grado, estábamos cordialmente invitados a hacer un alto en nuestras diarias ocupaciones y tareas para acompañar a los chavales
en esta sumamente importante ceremonia de paso hacia
la adolescencia. Pa'llá nos fuimos.

Toda la comunidad se hace una para acompañar a nuestros
hijos. Los padres nos ponemos nuestras mejores galas:
madres de kimono o por lo menos chaqueta cruzada, falda,
poco maquillaje, tenue perfume; padres de flux y corbata; abuelos emperifollados; abuelas bien talqueadas. Maestros y maestras con sus trajes más elegantes (la maestra del sexto grado con licencia especial para lucir kimono),
oscuros y sobrios, con apenas el tradicional collar de perlas
para ellas y corbata blanca para ellos.
El director de la escuela (pública y gratuita, sin condiciones de ingreso) de frac de levita (si, a las 9 de la mañana el director preside la ceremonia con la gravedad y el respeto del caso, porque para los chamos este es un verdadero acontecimiento y como tal se trata).

Meses de preparativos se traducen en una ceremonia impecable.
Los maestros de ceremonia son niños del 5 grado, futuros líderes recibiendo el testigo. Los graduandos se reúnen en su salon de clases para una última llamada de lista
y en formación se dirigen al gimnasio cubierto. Los niños
del primero y segundo grado los escoltan y aplauden a lo largo del camino. Los del tercer grado los reciben con una canción a la entrada del gimnasio. Los del cuarto y quinto los acompañan durante toda la ceremonia.
Atrás, pegados a la pared, los papás y las mamás. A un costado
los maestros de todos los grados. Al otro costado, la plana mayor de la Asociación de Padres y Representantes, dos representantes de la asamblea legislativa, el director del kinder de la zona, la directora de la guardería del barrio, el director del liceo en el que ya está inscrito el 80% de los graduandos.

Uno a uno son llamados los chicos al podio, frente al micrófono se atreven a decir su sueño en dos líneas: tendremos abogadas, jugadores de fútbol, sicólogas, medicos, científicos, gente buena que quiere hacer el bien.

Cada chamo recibe el diploma de manos del director y atraviesa
todo el gimnasio para depositarlo en manos de su padre o su madre (esta es la parte de libre escogencia. En esta su casa,
de estructura abiertamente patriarcal, es el señor de la barba el designado para recibir el simbólico diploma) y, tras la consabida reverencia, volver a sus puesto.

Completada la asignación de diplomas, siguen las
palabras del director, palabras
del representante, regalo de graduación (un diccionario para cada alumno), lectura de telegramas de felicitacion (casi todos de maestros que ya no están en Azuma pero que los recuerdan con cariño) canciones de despedida de los graduandos, y retirada emotiva de las premisas.

Repliegue y nueva formación, lo que nos da a los padres tiempo
para ponernos nuestros zapatos (dentro de la escuela estamos con pantuflas) y emboscar a los niños otra vez a la salida de la escuela.
Los ahora ya graduados chipilines salen por última vez de la escuela
en fila encabezada por sus maestros y entre aplausos y sonrisas son
suavemente conducidos al portón de la calle.

Vuelvan cuando quieran, que Azuma es su casa.

7 hierbas para 3 reyes

siete hierbas para tres reyes Inbox


Hoy es el día en el que los japoneses comen una papilla
echa, no de papa, sino de arroz a'la rissoto con siete hierbas.
Cuenta la leyenda que se hallaba un indiecito con el
estómago empachucado de tanto hartazgo viejo-nuevo
año. Yo no se dónde comería el de la leyenda pues lo que
somos nosotros nos la pasamos tres días comiendo caldito
de pollo con zanahoria y nabo, acompañado de tortas de
arroz mojadas en harina de soya y un pelín de azucar.
Eso sí, podíamos repetir todas las tortas de arroz que
se nos antojara y todos los platos de caldo que nos cupieran.

A otros, japoneses menos aguantadores y fogueados, tal dieta
(completada con sake, cerveza, vino blanco / rojo, y
aguardiente) les cansa el estómago y llegan a la primera semana del año quejandose y autoflagelándose por los excesos cometidos. Para ellos, y en aras de la tradición, se prepara la mencionada papilla con siete hierbas, a saber,
filipéndula, bolsa de pastor, pamplina, gordolobo, nabo, rábano, dondiego....

Si usted consigue las hierbas ya no está tan mal, si tiene quien le prepare la papilla será feliz hasta el próximo año, si se toma la papilla en buena compañía, será feliz hasta que se le acabe la felicidad.

Otra vez: ¡Feliz año 2008!


María Cecilia Valecillos

Sobre la piedra tres años

Otro dicho recién aprendido. Dicen por aquí que para que a algo se le vean los frutos, debemos subirnos a la piedra (símbolo de incomodidad), y mantenernos ahí por tres años. Sea un nuevo trabajo, un negocio, un curso de ceremonia de té, cualquier cosa que emprendamos, no será sino hasta después de tres años de empeño, trabajo, pelazón y más empeño, que comenzaremos a ver los primeros retoños.

No desmayéis ni deseperéis, pero tampoco os achantéis. O sea, que el dicho es doble vía. Si despúes de tres años de dedicacion, empeño, efuerzo, etc., no se le ve el queso a la tostada, es hora de ponerse la mano en el pecho y preguntarse ¿sirvo yo para esto? ¿soy la persona indicada? ¿será que estoy estorbando e impidiendo que otro lo haga mejor? ¿me habré equivocado de trabajo? ¿será que no lo amo?

Si, por tu compromiso con la revolución, y por tu nombre y fama, esta revolución te pidió que asumieras un cargo, una responsabiidad, un trabajo, una labor... y después de tres años ese cargo, esa labor, ese trabajo no son estrellas brillantísimas en el cielo de la revolución; si no se habla
de tu instituto como el ejemplo a seguir en administración publica; si no se menciona tu trabajo como la vara con la que serán medidos todos los trabajos de la quinta república; si no se cita tu labor como el más acabado trabajo de orfebrería bolivariana.... entonces, pana, panita, es hora de regresar a las labores cotidianas (cualesquieras hayan sido estas) y ceder el puesto a una nueva generación, quizás sin nombre ni laureles, quizás sin contactos ni conecciones, pero dispuesta a tomar riesgos, a perder amigos, a cometer errores y, sobre
todo, a levantarse ocho veces si se cae siete.

Que pase el próximo, Cocciante, le dejas tu lugar...